domingo, 29 de diciembre de 2013

adiós al crimen

                                                                    violentamente 
 
te amé violenta y fugazmente
    como se pisa una hoja en invierno
como se pisa con fuerza
la hoja más blanca

del árbol más mío
  
crujiste bajo mi peso sin una sola lágrima
torcedura de hombre y el deseo
nos quiso hacer tan breves

diminutos
 locos
torrencialmente bellos

ahora te pienso así

                                     violentamente
se perdieron las hojas 
con tu nombre en el dorso
tatuado

se agotaron los golpes

el silencio dejó la puerta abierta
mi cuerpo en canal y amputado
tu sintaxis mordisco

agotada 
lírica
aquí o entonces


te vas violentamente

mi voz es suave:

"adiós al crimen".





          



jueves, 26 de diciembre de 2013

oda al turrón

te pegas a mi lengua

tienes la textura más imprecisa 
     que pueda caber entre mis muecas

           eres sólido pero no del todo

te haces deseable en tus moldes
          pero no tiemblo al cortarte
    no tiemblo al intuir tus balidos 
             tu incógnita envidiable me aferra

        no sé si es justo morderte ahora
              
 sonrío a tientas

   como la niña que me nace entre los dientes
        que no puedo enterrar 
    que no puedo no ser

    la niña que se endulza
       experta lamedora de envoltorios 
             gemela del azúcar y 

                al fin 
    tú   en   mi   boca

        la vuelta a casa 

a salvo de eso que llaman navidades
y no es más que un cuento malvado
                                        para adultos.
              




martes, 24 de diciembre de 2013

fractura de mujer

dónde quedó aquella loba hambrienta.
hermosa criatura que no deja de aullar en la noche más larga. 

hembra que sucumbe en brazos de quién. animalillo triste arrastrando su pelo triste de color triste. soledad de provincias. soledad de quien ama y no debe. soledad de quien debiera odiar a gritos. odiar por ley. odiar en defensa propia.

murmullos de fondo en el cuarto de estar. pero cuándo empezó ese olor a nosotros. por qué no se diluye en el aire. por qué me ofusco en preservarlo. en escribir sobre él. tu pelo más corto. tu cama más alta. tus golpes más fuertes. más.
en traerlo aquí. conmigo solo. conmigo para siempre.

no debo y sin embargo pienso.
en tardes de loro en el hombro. en noches de poesía en sillones antiguos. no debo. pero ahí están los de baños de hoteles. los sueños enormes. almohadas aliadas. pruebas del delito y taxis o buses o piernas infinitas y comidas equidistantes. 

cada uno en su casa y deseándonos o a la inversa. a qué tanta fiebre ahora. a qué la desesperación y las ganas de tiritar y correr o ahogarse. a qué los besos en el descanso de clase si nunca mis labios. a qué tú en mi pensamiento si yo en el tuyo jamás. a qué los complementos indirectos.

y los sonetos me están perforando. no quiero escribir poesía. no quiero escribir una sola línea que se parezca a lo que escribí entonces. no quiero. pero no sé no hacerlo. 

posiblemente. probablemente. evidentemente. y si pudiera te daría el corazón que no me queda. 




lunes, 23 de diciembre de 2013

bodas de sangre o una ceremonia íntima


Estas manos, que son tuyas,
pero al verte quisieran
quebrar las ramas azules
y el murmullo de tus venas.
(F.G.Lorca)
lorca está mirándome desde su luna verdísima.
                yo soy su tragedia. la más pura de todas.
lorca que fue federico, pero que sobre todo fue el dolor de ser quien era. 
       lorca me habla. tiene múltiples bocas. rostros de pasión, ceniza y azahares.
una muerte sobrenatural es lo que deseo. telúrica. violenta. 
      como la que no tuvo la Novia. que agarra el cuchillito y lo pasea por su cuello de venas burbujeantes. mientras tanto, los hombres se pelean por ella. el Novio y el que en otro tiempo ocupó ese lugar.
                 y se matan entre ellos. se mueren como caballos furiosos al galope. 
       y se acaban mutuamente. se confunden con el bosque. con la tierra. con la sangre.

bodas de sangre arrodillada a los pies de la muerte. es bonita la palabra.
       muerte. muerte. muerte. 
es prometedora. 
            la repito y la paladeo y la oigo aquí temblando. 
      qué fácil sería reclamarla y que te la dieran. un bautizo siniestro.
  la recompensa íntima.

sólo ha quedado un rastro rojo. un rastrojo. una huella apenas perceptible.
                  mi corazón pisoteado y pequeño, como una cereza demasiado madura. 
                                         mi cereza sin fuerza. mi corazón sin hueso.

no ha habido boda.
ni la habrá nunca. 
sólo luto perpetuo y unos ojos azules. unánimes. 


domingo, 22 de diciembre de 2013

el horror

desde esta ventana puedo ver el horror. pero no, no está ahí fuera sino acá, acá dentro.
horror entre las pieles. horror que no hace sangre. horror que duele mucho más que si manase una pizquita de sangre. quisiera sangrar. desmenuzarme. desoírme.

me falta la voz. la voz más deslumbrante. la voz que yo quería. la voz que me impulsaba.
ahora me freno. la gente tiembla en mis ojos como gente que no existe. la gente no existe. el horror es lo único. esto. esta garra blanca o negra o qué más da.

nadie me enseñó a extirparte. a coger las cosas lindas que yo sentía. ahora son cosas podridas. rosas. flores de papel de regalo que no han dado su fruto. flores cabizbajas, sosas. flores que ni siquiera tienen esa defensa punzante que tienen las otras flores. flores tan tan ridículas.

soy una niña moviéndose en la línea horizontal del horror. soy una mujer que no desea más que cerrarse y quedarse quieta, en un lugar oscuro.
pero todos me encuentran. vienen a por mí y me tocan el hombro y me dicen: vamos, arriba, tú puedes levantarte, sonríe, sé feliz, escribe, sueña.

no.

pero si no os pido eso. maldita sea. yo lo único que anhelaba es hablar y mirar y dejarme querer por un sólo ser. uno sólo. uno en concreto.

y no es real.

no existes, excepto en mi cabeza. yo inventé tus ojos grandes, sorprendidos, voraces. yo inventé tus manos afinadas. yo inventé todos y cada uno de los días de octubre, al sol, sin frío, tu barba en mi vientre y la música. yo inventé apellidos nuevos. yo inventé una ciudad de calles empinadas que olía a nuestros sexos. yo inventé tu forma, tu tamaño, tus dimensiones a mi medida. porque yo las quise así, porque yo las estaba deseando desde hace demasiado tiempo.

se me quiebra la voz. se meagolpanlasletras. no existes. no existes.
yo amo a una quimera.

y ahora quién va a leer mis horrores.


sábado, 21 de diciembre de 2013

lunes, 16 de diciembre de 2013

poema hecho jirones

qué reptil va por dentro de mi cuerpo.

qué agujas se me clavan en las sienes.

qué monstruo se relame las papilas.

(...)

qué sirena mudó sus cantos breves.

jueves, 12 de diciembre de 2013

poema desbastado

si vienes o de pronto a pulir mis manos roncas
      sedientas de latido sin tacones zapato
    si cruzas y no miras si te enroscas
si al suspiro más leve te diluyes
                      yo
       tropiezo antes de tiempo
                noche a noche desbasto
                                        la palabra

     y el sonido por qué
            por qué nos imagino tartamudos
tiritando en una danza absurda
                                         de sílaba y barbarie


                         

miércoles, 4 de diciembre de 2013

poema para vagos

como una amante rusa que separa
las piernas entre varios compartidas
así cierro los ojos, con la extraña
pereza del que da un abrazo soso
con la duda en las grietas de los labios.

no me mires no pintes tus pestañas
perdona si mis hombros son de tajos.

tenemos tanta sal y dos de azúcar
es de frío
                 hace noche
                                  ¿nos amamos?