sábado, 29 de septiembre de 2012

El amor o la destrucción

"La pasión es una ruina."
(J.Sabina)
Lagos de agua salada desbordándose
y peces naranjas lamiendo pestañas mejillas 
cuello
y de ahí al vientre socavando
la arena entre los pechos
la vena
ahí están arrugados de puro desconsuelo
una textura sospechosa
como dedos dentro del mar
Hundimiento
A pique los ojos de los brazos
la inverosimilitud de esta escena que ya no es
de amor sino de rabia
rabiosa despedida sin otro fin que el 
Fin
En mi boca la bombilla del mate
no sabe a tus labios de anoche
No me perfora el hambre 
sí la sed
del beso aquel que ha bajado en el ascensor
como una vecina silenciosa
escapando de la escena del crimen
Las sábanas han guardado tu olor no
lo soporto y tu peste exquisita
me derrumba
Voy a dejarme ir venir regresar
el vuelo será corto ahora que las alas...
Pesan los segundos en el cuerpo
abren una herida roja y brillante
como ese amor y tus camisas y el volcán
de los ojos verdeazules entre los autos
Suenan ambulancias en mi estómago
el enfermo es terminal 
la vida sin vida no es vida
No presenta signos de violencia pero
la pasión
ah
la pasión es una ruina



lunes, 24 de septiembre de 2012

Estaciones que vuelven o segunda primavera


Me florecen las lágrimas
como pétalos que despertasen del olvido
y hay algo en mis estambres que cruje:
zumbido o ronroneo animal cavando en
esa hondura que soy cuando amanezco
Y estoy tan abierta tan abierta tan abismal-
mente abierta que el rocío resbala hacia el centro
horadando los restos de noche
que caen desde las ramas más altas
a mis pechos de invierno
Y humedad es todo cuanto intuyo es todo
lo que tienes entre los ojos
amarillos y azules y verdes
de invertebrado que se vierte
en vertical desmesura
No dejes de hacer eso que haces
de oler mi olor y olvidarte luego
como si mi voz te quebrase los dedos
y ni siquiera pudieras nombrarme:
Violeta de los Alpes blanquísima
-semilla eterna
anhelando polinizarse-.

El deseo o la realidad

      Voy a mamar poesía de tus pechos
como quien bebe mate a media tarde
                       para alargar las horas
o se masturba a solas en el baño
  o en una habitación con la puerta cerrada
    o abierta
 espiando su sombra en el espejo
    un ruido sospechoso al otro lado
   perdida la mirada entre las nubes
           entre los cielos
y más
  allá del cielo hay otro cielo
       que obsesiona
   el cielo azul/ rojo/ azulrojo/ rojoazul/
                                         que trae
                        nuevos aires.

martes, 11 de septiembre de 2012

Esta otra utopía

Cómo voy a creer/ dijo el fulano
que la utopía no existe
si vos/ mengana dulce
osada/ eterna
si vos/ sos mi utopía.
(Mario Benedetti)
U-to-pí-a
Vocal cerrada/ sílaba seria/ estridente/ vocal abierta.
Tus labios se curvan en la u
besan en el aire y el beso se proyecta,
se multiplica y me roza muy breve.
En la o te pones serio y en la i sonríes,
todo mi cuerpo se inclina y aguarda
impaciente la anhelada a,
provocadora, sensual, utópica en la forma,
perfecta en su abertura, precipicio inútil 
del gemido aquel de chocolate helado.
Luego el orgasmo y por fin tus labios ahí
de par en par, dispuestos a recibirme como siempre,
como cada noche, en el sueño o la vigilia.
La palabra u-to-pí-a se desliza y va penetrando
mi corazón, mi búho ululante, mis ojos claros.

No me llames utopía, amor, no me lo digas,
o dejaré de existir: seré solo en tu mente
solo en tus brazos, en tus dedos, en tu guitarra,
mengana dulce tendida en tu cama
sin vos como testigo de este infierno frío,
primavera azul/ atardecer infinito/
ganas de volverme eterna en mis palabras,
en este violín viejo de tres cuerdas
que me mira fiero, con voz grave,
como si a través de él me imaginaras.
Soy y seré utopía mientras vivas
y a tu muerte, mi piel se hará carne mortal
como cualquier mujer sola y desnuda
que añorara el olor que te llevaste.


viernes, 7 de septiembre de 2012

Mentiras hilvanadas o algo parecido


“Se abrió un claro entre las nubes
hemos vuelto a ver el sol
como dos presos comunes
del tejao de una prisión”.
(Extremoduro)
Y a qué la nostalgia
                  a qué
     si no la sientes sino artificialmente
en el lapso de tiempo que transcurre desde que
          preparas un mate y absorbes su amar-
go sabor      que sabe a todo eso
      intuido desde el otro lado
Caes longitudinalmente al cielo
          y el horizonte no llora tu muerte
    ni la de tus poemas anteriores
ni la de tus versos maltratados
Qué absurdo sería
        qué estulticia desorbitante
producto de la mente de un *tarúpido
    tener fe
  He leído escritores que creían que
escribir era su oficio y el de su alma
         y su penitencia
He desleído sus frases acumuladas
en libretas en borradores
    en paredes
   como gritos de rebeldía o resistencia
o no sé qué protesta silenciosa sin sentido
     Pero ahora
Ahora, digo, que conozco que su miseria
es la misma de todos,
     ahora,
cuando me veo reflejada en el cristal
    del colectivo 141
atravesando esta ciudad que es mía
las ganas de escribir se desmoronan
      de golpe
   Y pienso
en todo el tiempo empleado
     tratando de versificar algo
aunque fuera una tontería
      parecida a eso que llaman felicidad
sin conseguir ser feliz
           mientras tanto.

*tarúpido=tarado y estúpido