El mundo se va por el viento
y un perro aúlla de infinito buscando la tierra perdida
Que el verso sea la llave
que abra mil puertas
sobre sus olas, bajos los cielos sonámbulos
mis ensueños se alejan como barcos.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño
por los espacios de muerte.
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
(Valparaíso, enero de 2013; versos de Vicente Huidobro)
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