sonata del silencio a gritos

  Mi corazón es un ánfora que cae y que se parte.

Mi amarte es una catedral de silencios escogidos...

(Fernando Pessoa)

   lo sé:
 tu manera de latir es controlada.

 pareces tan firme y tan solo.
           tu mano posada en la barbilla
    o  tu mano empuñando un boli
             o tu mano que no es siempre la misma mano
          pero que es tuya
                           y por eso la echo tanto de menos.

   has de saber (si aún no lo sabes)
      que me doblo en dos antes de escribir un verso
            y detengo el flujo de palabras
     porque están vacías de contenido
                   porque ya no laten como de costumbre.

                    luego
       leo tus frases atropelladamente
                y todo   absolutamente todo
                                    me sabe a precipicio.

                            no tengo fuerzas para el llanto
                no tengo ojos para la victoria
                       desde que olvidé la palabra triunfo
                o la palabra enero o la palabra humedad.

                   comprendo que poseer es insignificante
              hasta que llega el instante de la pérdida
       y aúllo interminablemente por si la luna
                    por si tus ojos  
 o por si de repente
         un coche verde y viejo se detiene en la curva
                            y tú estás dentro hablando conmigo.

      permanezco horas mirándonos
         hipnotizada ante mi propia ternura.

                -es tan hermoso-.
                                       
                               ojalá me besases.
                   (a mí
            a la mujer real que llora en la ventana
                  y no al fantasma que te abraza en el coche).