Mi vida en cuadras

A Pedro Aznar, por su voz en vos  

Veinticuatro ciento cuarenta y seis

pasan de largo

los labios veloces sobre

el asfalto mojado de la avenida

San Martín

Caricias goteando en la nuca que me encrespan

toda y el cristal del bondi se deja llevar

ronroneando apenas

Ahora entiendo todo menos

los ojos lloviendo

Claro claro el cielo por encima si

nuestros pechos

Por dentro transcurre la tormenta

los relámpagos de punta a punta conmueven

De la Historia no saldremos vivos

Pero lo importante

Está

y la cumbia en el cientodiez casi vacío

Qué gracia el pibe del flequillo

Y hemos coincidido tantas veces en la cama

que negarte otra ronda sería tan tonto

como Apolinario Figueroa y sus

jacarandás

de repente Corrientes

morados y rosas y azules altísimos

Gritos en boca de nadie

ya fue

Existen en serio

cotos y días y noches

abiertos a todas horas por si apetece

un empacho

Mientras permanezca Bianca seremos

tan felices como un niñito saltando los charcos

A oscuras

voy a recorrer tus calles cuando no me esperes

bajaré del colectivo con

este paraguas flaco y enfermo pero

azul

y alegre como un búho de ojos brillantes

que me recuerda a vos con su sigilo

Outlet Hilados para crear Arte Natural

Fábrica de pizzas

Rojo amarillo rojo

Ah qué lejos quedan de mi barrio

tanto como

Palermo y Paternal

Paysandú y Charcas

un octavo y un decimocuarto piso

Con ese beso que me has dado

el sol se ha vuelto

la gran petit-mort

Y Buenos Aires no sé cómo

 sigue en pie

como si nada

hubiera sucedido

Hoy Paternal

A papá, por "Las mil y una noches" y otros cuentos  

Mis piernas flaquean y zozobra mi recuerdo

de tanto revivir las noches de "había una vez...."

Entonces una voz me llenaba

de cuentos de brujas, ogros, cuervos, guisantes,

leyendas para niños 

que fueron calando de a poco en mi mente oxidada

con alas etéreas de mundos posibles

mientras tú

sereno en una silla cercana

narrabas mi futuro con ojos de padre.

Nunca sabrás cuánta insistencia ponía en odiar los finales:

el momento en que la luz hacía plaf

y las pesadillas iban besando la almohada

con ojos amarillos de lobo.

Tal vez era ahí cuando reclamaba tu mano

firme y cálida y real 

y contaba tus dedos como quien cuenta ovejas

para conciliar el sueño.

A veces me dormía y otras veces 

me quedaba escuchando mi corazón

           latiendo 

y me daba miedo que fuera a estallar de improviso

o que al abrir los ojos no hubiera nadie en la silla

  sino una sombra gris

devoradora de niñas en pijama.

Quiero recordar y no puedo hacerlo:

me veo en la bici roja y tú corriendo

detrás

tú atento a mis eses y  oes y zetas.

Las tardes lentas de otoño y  de lluvia

pegada la cara al cristal de la academia de inglés

-aburrida-

y tú apareciendo de pronto

siempre tarde pero siempre chistoso

con el paraguas negro de mango interrogante.

Papá haciendo castañas en la chimenea

comiendo dulce o salado o 

con esa copita de vino tentadora y tenue.

Recordar es un lujo y 

cuando estoy triste lo hago sin barreras:

me viene a la cabeza el sonido de unas llaves

luego la puerta

y por fin la luz prendida

chasqueo de alpargatas subiendo la escalera

dieciséis peldaños

y por fin tú, otra vez, otra noche,

con tu broma en los ojos y la camiseta con manchas

tan querida.

Cuarto boceto: tan sólo esencia

A la niña salvaje que revoluciona la Charca

Tienen a veces los cuerpos tatuados un paisaje:
     son playa o desierto, selva o montaña
pero pocos, muy pocos, son marinos
-submarinos como este que ahora falta
            acá dentro-
Vas a volver como el agua salada
    y no tendré que inventarte
           niña resbaladiza
pez sin escamas  ojos-marea alta
     para conservarte entre burbujas,
porque no hay acuario que te abarque
   sin hacerte cosquillas en la nuca.
   Tengo sed   me ahogo   en el aire
y el mate me ha contado tu secreto:
   llevabas el amor y la muerte
                 tatuados
mucho antes de que la tinta rozase tus pies.

Desgarros y/o truenos



 A la Gema de hace tres meses,

que todavía tenía la habilidad de soñar 

Triste es tal vez el adjetivo que define
      mi boca solitaria desde lejos
He amanecido  -sí-
  no queda otra:
soportar la humedad porteña
  en los cristales grises
    recordar las pesadillas con miedo
a seguir atrapada en su espesura recién cortada
  despertar y que me falten dos manos
    una nariz mil pestañas veinte
dedos durmiendo en la cintura
   y una caricia breve

en la nuca

   la paz de unos ojos
            ah
  los míos en los tuyos
     y el frío afuera:
   húmedo y triste y solitario
                                             y
(ya me estoy repitiendo
 como siempre)

Qué tonto es pensarte allá en tu cama
    preguntarme qué has soñado y cómo
              en qué desorden
       si has sido feliz   si lo recuerdas acaso
           si llamea la llama y tu Alma
                 vuela y te devuelve
las ganas de quedarte
 o las ganas de volver aquí y arrancarme
               una pesadilla del pecho
que no deja de sonreír desde mis uñas
          y me acusa con rojo
                                  sin compasión
                    
 perversa

me voy a saber cuando estés maullando
      en mi vientre
    garras contra garras
y todas las libélulas acudan
   a verme rehacer el amor con mucho cuidado
        como el beso de dos niños
que huyeran de la infancia 
      con temblores

La carrera mientras tanto



A Mauro

Cordillera de nubes galopando
        en el cielo aquel monstruoso
de belleza terrible y obscena
    que agranda mis ojos de lleno
y los desborda         los mece
        los escupe de vuelta
Y ya fue   ya fue   ya
   no tengo palabras poéticas
de ahí estos versos taciturnos
     sin demasiado orden
verso-latido
   pum pum
corazón      templado
        emociones intensas
Montevideo nervioso
ahora
     y luego
      a la muerte del sol
ciudad que no duerme
      fantasma sin sábana
abrazando hasta nunca
          mis manos hambrientas

Cuadro abstracto uno

Me quemas
y solo son cenizas lo que queda
         lo que quiero
           y
lo que quieto se remueve
   entre el mareo y la fiebre
 Piel enferma
Se fue el invierno
     el otoño se fue
tal vez
  debería amanecer vestida
   de colores relucientes
     pero me duelen
Te juro que cuando
   las letras duelen acá
me siento
      deshecha
y jirones son mis pies
    mente-que-vuela
          necesita existir con más
 fuerza más fuego
                más
    fundamento  pero
 si me quemas
                   olvido
   nada podrá salvarme
y tendrás que enterrar
 mis tontas
        estúpidas
 pero insistentes desganas de
           bibir

 

El amor o la destrucción

"La pasión es una ruina."

(J.Sabina)

Lagos de agua salada desbordándose

y peces naranjas lamiendo pestañas mejillas 

cuello

y de ahí al vientre socavando

la arena entre los pechos

la vena

ahí están arrugados de puro desconsuelo

una textura sospechosa

como dedos dentro del mar

Hundimiento

A pique los ojos de los brazos

la inverosimilitud de esta escena que ya no es

de amor sino de rabia

rabiosa despedida sin otro fin que el 

Fin

En mi boca la bombilla del mate

no sabe a tus labios de anoche

No me perfora el hambre 

sí la sed

del beso aquel que ha bajado en el ascensor

como una vecina silenciosa

escapando de la escena del crimen

Las sábanas han guardado tu olor no

lo soporto y tu peste exquisita

me derrumba

Voy a dejarme ir venir regresar

el vuelo será corto ahora que las alas...

Pesan los segundos en el cuerpo

abren una herida roja y brillante

como ese amor y tus camisas y el volcán

de los ojos verdeazules entre los autos

Suenan ambulancias en mi estómago

el enfermo es terminal 

la vida sin vida no es vida

No presenta signos de violencia pero

la pasión

ah

la pasión es una ruina