10.012,09 Km

¿Cuándo?

    Me preguntan

cuándo te vas   cuándo

regresas  cuándo vuelves

a casa              pero

si            yo

no                    me

marcho      no me voy

  para siempre   si

me da miedo el avión

si me dan   miedo

los trenes         y los hombres

  que se saltan        de parada

si sé que       soy  una niña

con cara

         y rostro

              y facciones

                           de niña chica

perdida en sus propios límites

                 definitivamente

                 grandes

           y a veces

tan tan tan                                        lejanos

como Madrid

   

  de Buenos Aires.

Los complementos indirectos también mueren

A los gramáticos en general

y a doña Marina Albondiguilla en particular,

a quien deseo una larga vida

Amén

(...))))
....deja de dolerme
       -tumor-
    deja de dolerme
tanto y tan insistente-
    mente atroz
mortal rugido/ fiera silbante
             opresiva placenta
estranguladora sed        -y luego-
        cuerpos entrechocados
caótico fin propicio a
 empezar
    sin dejar nunca   
                             de.

Abrazos
     de brazos zozo-brantes
 pies a la deriva        lengua
        de sierpe muda
             venenosamente verde
                                        y larga
como una tortura ingresiva
         semejante al rictus  aquel
     que afloró de su boca
 cadavérica  que  se  tambalea
entre escombros de maquillaje
                azul azafrán
y tanta peluquería
  y tanta arruga de camuflaje
           Para qué
si estás muerta muerta muerta
mil y una veces         müerta
  y solo *ella velará tu reposo.

No me hace falta (locución verbal)
               estudiar (actividad)
           para saber (estado)
que Morir no es  perpetuo
ni siquiera dinámico
pero sí télico        sí!..
Porque para ti y sólo para ti
           es un (logro).

Gracias por todo: y maldita seas
      ¿puta asesina?
                  -vieja anticuada-
(((...)

*gramática

La semilla de nuestra podredumbre

Decidieron llamarnos poetas
       y lo hicieron
     hasta desgañitarse
                   o más bien
    hasta que se nos quedó grabado:
sois poetas sois poetas sois
            poetas sois
                         poetas
sois potaje de                        garbanzos
  -que viene a ser lo mismo si lo miras
             desde el punto de vista
     de la boca     del verso   del  estómago
                 que se abre
para recibir una
                         legumbre
un fruto del campo
                  o del trabajo
                     o  de la mano
de los hombres
     que lucharon
pero hoy
             se han ahorcado así:
entre sudores
               fríos y sílabas
 jugosas que albergan
             dentro
  mitad y media de sabroso
                       gusano.

Dios comido

Anti-dedicado a los escritores bárbaros

No somos

profanadores de tumbas.

No somos predicadores.

De tumbas no somos

enterradores:

sí cabezas           sí pensantes      sí habitantes

 de ataúdes        de sarcófagos                   o féretros

Nosotros los bárbaros barbarizamos hasta no dejar un hueco

-de barbarie-

en este hoyo pútrido e infecto 

  donde                no hace               falta

firmar testamentos        con sangre

sino con tinta espesa     bersos intoxicados

 de calamares.

               

La intrusa

A mi vecina del piso de arriba

Llegaste sin avisar
 y pasaste
sin haber llamado a la puerta
-Qué maleducada eres
 no sé cómo tienes la
 cara de venir a estas horas...
Que sepas -y no te lo digo con cariño-
 que no pienso escuchar
tu absurdo retitín
y las quejas posteriores
Que no soporto que me provoques
ganas de esto
y de lo otro y que
 encima
-para más inri-
te comas las provisiones de mi nevera-

(...)
-Pero...¿qué?
¿Ahora vas a callarte?
¿Ni siquiera balbuceas
una mísera rima?
No me lo creo, después de tantos
 años juntas
y que ahora me hagas esto...
a mí!
Habla, por dios, di algo...
...lo que sea
No me dejes así:
desnuda
sonámbula
tan sola y a oscuras
en medio de la
cama
bramando vociferando incluso
a mitad del parto doloroso
de este cabezón hijo mío
-lloroso poema
sin bautizar todavía-

Balbuceos bárbaros

Vientres vibran bravos bramidos
bruñidos en brocados de bruma visceral
balbucientes venenos babean viscosos
la vida veleidosa robusta o banal.
Bebidos los besos de las bocas vacuas
volvemos a vagar balcones oblicuos
viendo volar versos de vulvas avaras
bañadas en brisa de verdoso abanico.
Bárbaros lascivos bailando mis labios
bebés abandonados en barcos vikingos.

Clímax

Espera
parece que no
y de pronto:
sacudida calambre dulzor
vislumbre y nada
todo nada
pupilas
rodillas
labio superior temblando
lentillas vibrando
gota de sudor en la nuca
que baja
y baja
va bajando la columna
para morir en

la última sílaba de la última frase
del libro más delicioso
que me ha devorado en vida