Brillaban
Deslumbraban
Hacían daño
Tienes los ojos del color hipotético
de los dioses en los que no creo
porque nunca me escucharon
Hoy te miro y sé no me hacen falta
Ellos: los invisibles, los buenos
¿los santos?
La poesía es vida,
las palabras, aliento
y nosotros, inmortales -como poco-
mientras las recitamos
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