“Se abrió un claro
entre las nubes
hemos vuelto a ver
el sol
como dos presos
comunes
del tejao de una
prisión”.
(Extremoduro)
Y a qué
la nostalgia
a qué
si no la sientes sino artificialmente
en el
lapso de tiempo que transcurre desde que
preparas un mate y absorbes su amar-
go
sabor que sabe a todo eso
intuido
desde el otro lado
Caes
longitudinalmente al cielo
y el horizonte no llora tu muerte
ni la
de tus poemas anteriores
ni la
de tus versos maltratados
Qué
absurdo sería
qué estulticia desorbitante
producto
de la mente de un *tarúpido
tener fe
He leído escritores que creían que
escribir
era su oficio y el de su alma
y su penitencia
He desleído
sus frases acumuladas
en libretas
en borradores
en
paredes
como gritos
de rebeldía o resistencia
o no sé
qué protesta silenciosa sin sentido
Pero
ahora
Ahora,
digo, que conozco que su miseria
es la
misma de todos,
ahora,
cuando me
veo reflejada en el cristal
del colectivo
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atravesando
esta ciudad que es mía
las ganas
de escribir se desmoronan
de
golpe
Y pienso
en todo el tiempo empleado
tratando de versificar algo
aunque fuera una tontería
parecida a eso que llaman felicidad
sin conseguir ser feliz
mientras tanto.
*tarúpido=tarado y estúpido
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